Reinaldo García Blanco
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Las vacaciones
No teníamos noción del verano.
Paladeaba en silencio los sombres sonoros:
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Category Archives: Prosa
Las doñas solían sentarse en las banquetas a platicar
Bruno Herley
Las doñas solían sentarse en las banquetas a platicar, cualquier cosa que pareciera anómala en el barrio era diseccionado en la reunión y después era reformulada en varias teorías, a falta de algún dato para hacerlo cuadrar Seguir Leyendo
Y que Dios me bendiga: Javier Valdez
L. Carlos Sánchez
Para Sariiah
Como si ya advirtiera la muerte. Como si la vida le fuera solo un instante concedido para ejercer el oficio. Seguir Leyendo
Narraciones de un barrio lejano II (bala, clavo y martillo)
Francisco Luján
Puso en su pecho la bala, para percutirla usó clavo y martillo, el plomo atravesó su corazón y el estallido reventó los dedos, nadie lo escuchó. Juan era su nombre, un vato bien portado, oía Heavy metal y cada fin de semanas lo veíamos en las tocadas. El suicidio fue por una morra, sus papás nunca lo supieron, todo quedó entre compas.
Narraciones de un barrio lejano I (El Chico)
Francisco Luján
Con la boca abierta y los ojos en blanco, así quedó el Chico, un vatito bien aventado, raterillo conocido del barrio que, allá en sus buenos tiempos, a mediado de los noventa, una y otra vez asaltó el abarrote de don Ramón, pero hoy no pudo con el paquete, se las daba de buchón espantando a la gente con una AK-47 toda desvencijada y siempre andaba dando la vuelta en una troca vieja y sin placas. Decía él que estaba bien parado con el dueño de la plaza y tiraba perico Seguir Leyendo
Noel
L. Carlos Sánchez
Quiero descubrir las canciones de Noel Nicola. Cantarme en ellas. Si vas a amar mi cuerpo súmale su peso. Seguir Leyendo
Un llanto en la noche
Silvia Rousseau
Mi casa era pequeña, con mala distribución de las habitaciones, con lo indispensable para dar abrigo a una familia recién formada. Seguir Leyendo
El pico de la gallina
L. Carlos Sánchez
Escurre. Baba ominosa que brota del buchi. Cuelga, resbala, cae en el asfalto. Seguir Leyendo
Huevos de gaviota
Silvia Rousseau
La bruma oculta el amanecer en mi puerto, hace frío y la humedad tiene aroma a mar y pescado fresco. El rompeolas es el centro de reunión de las gaviotas. Seguir Leyendo
Donde la tierra se convierte en lodo
L. Carlos Sánchez
Las palabras en los ojos. Laceran. Cuentan lo mismo. La tragedia del padre que cubre el cuerpo de su hijo. Con una sábana. La matraca vida que se empeña en arrebatar los nombres de la ciudad. Aniquilarlos. Seguir Leyendo